Не осенним махаоном,
не скворцом,
не люпином, наклонённым
над крыльцом, —
я к тебе приду, дружочек,
просто так,
синей августовской ночи
сняв колпак.
Свет потёмки распугает,
настежь — дверь…
В то, что я теперь другая,
ты не верь!
Это время нас морочит,