М Ю Лермонтову. На грань клинка пролитое вино…
На грань клинка пролитое вино,
И сердца боль грудь мучает давно,
Как запах пороха и вечные дуэли,
Они романтику давно уж надоели!
Кто ж ты, романтик и кто твои герои?
Из своих строчек прекрасный замок строишь!
Что есть любовь и как её объять?
Ли суждено кому-то то понять?
В любви-несчастен, со строчкой счастлив очень,
И сам себе, своей судьбе пророчишь,
Что уготовано???-клинок ли или пуля,
Мундир пристроенный-чуть скомканный, на стуле,
Сокрыв в молитве всё тайное души,
Ты чистый лист найти всегда спешишь,
Волной, чтоб выплеснуться и разлиться в брег,
Чтоб от судьбы свой совершить побег!
Кто твой Печорин?-твоё ли отражение?
Готов ли выиграть ещё одно сражение?
Где твои строчки-как сабельный удар,
Об твердь земную, что расколол тот шар!
Где всё вертИтся-всё в замкнутой печали,
И тебя мАнят немыслимые дАли,
Кавказа ль горы и дивные места,
И участь жёлтого, осеннего листа,
Ты-может, Байрон? отверженный герой,
ДушИ сомнения, клубятся, словно, рой,
Но у любви всегда свои законы,
Тобой предсказанные свергнутые троны,
Кто ты, изгнанник, из собственного счастья?
Так пыль дорОг пытливый взор твой зАстит,
Неразделённая любовь так сердце ранит,
Познать ту боль-тебя всё это мАнит!
Ужель ли то, что Пушкинская строчка,
В поэта гибели не даст поставить точку,
И на клинок вновь прОлито вино,
И крик, как вздох-в открытое окно!
Белеет парус одинокий,
Он ветром вдаль всегда гоним,
И Пушкина анчар высокий,
Твоей судьбы он побратим!!!