Я учусь воспарять,
не скорбя над разбитым сосудом.
Как его ни цени — всё равно потечёт… Изнутри
не срастётся вовек и опять по вчерашним маршрутам,
без особых чудес, всё как есть — Раз, два, три…
Раз, два, три…
Так и будет бежать
монотонным урчаньем по судьбам,
проливаясь сквозь брешь по
уже охладевшим устам…
Нет уж! Лучше — простить, оказавшись врасплох на распутье,
чем всю жизнь воевать на границе, где мир пополам.
Может, сменится ритм и весна зажурчит по-иному,
отдавая тепло, без расчёта
вернуть всё сполна.
Отпускаю с добром, доверяясь дождю проливному…
Он омоет тропу, опьяняя как ты — без вина.