Черти
Сел чёрт на чёрта, чёртом погоняет,
воз мыслей разогнав ко всем чертям.
А сердце где-то приросло корнями,
и не пускает воз к другим корням.
А самость между ними растянулась:
душа — не репка, не поможет мышь.
И я — струна. От своего же гула
оглох; и Бога глас поди услышь.
И так, боясь, что вдруг его упустишь,
и что кричать — не мой, пожалуй, стиль,
растягиваюсь, нем, немного грустен,
раскатываюсь в тонкое «прости».