Не Огюст Роден я,
не Шемякин даже…
Но скульптора, освоив ремесло,
Помню, сотворил себе однажды,
Я девушку из мрамора…
с веслом…
Получилось —
прямо загляденье!
Вышла как живая, во плоти…
Есть, решил,
теперь кому пельмени,
Мне сварить…
и рюмку поднести…
и утешить есть кому
в постели…
и бельишко постирать
в тазу…
так с мечтой,
в течении недели,
я умиления стряхивал слезу…
А потом еще
одну седмицу,
Жил своей, заветною мечтой…
Я с ней готов был даже
пожениться,
И оставить быт свой холостой…
Месяц ждал ответ,
томимый страстью…
На терриконах грязного белья…
И с голодухи…
рисковал пропасть я…
К чревоугодью жажду отдаля…
Рухнула мечта
не в одночасье…
Я помню пережитый
каждый миг…
Но холодность её…
и безучастье,
И в интимной части я постиг…
Настрадался я тогда не мало…
Плачу, вспоминая о былом…
Как мне тогда,
в постели «перепало»…
от девушки…
из мрамора…
…ВЕСЛОМ!))