Мне нравится думать о том, что мы безумно разные,
Что нам с тобой и говорить не о чем.
Мне нравится и то, что она носит юбки атласные,
Когда я ворчу, что мне надеть нечего.

Мне нравится, что я могу быть своевольною —
Хотя ты говоришь, что скорее беспечная.
Ну, а что толку быть праведной,
Если жизнь не бесконечная?

В чем смысл хранить тайны,
Если они о любви неистовой?
Зачем быть скромной и правильной,
Если найдётся тот, кто в итоге всё равно осудит,
Назовёт всё бессмысленным?

Что ты видишь во мне?
Распущенность и дурной характер?
Прости, мой милый, ты ошибся.
Это зовется страстью,
И смелостью сказать вовремя «нет» и «хватит».

Я хочу вверх, увидеть все возможные горизонты.
А ты боишься летать,
И не до конца понимаешь где ты и кто ты.

Я должна тебя отпустить.
Ведь мы такие разные.
Я держу тебя в плену своих идей,
И это кажется мне очень опасным.

Пусть она носит атласные юбки и понимает тебя с полуслова,
А ты продолжишь читать мои стихи, даже если там так много дурного тона…