Лето — тепло, комфортно, не пишется, то ли дело осень- пора возвышенной тоски.
Смотри на лес в убранстве
золотистом,
Подсчитывай бегущие года
И плачь над новой прядкой серебристой,
Приняв, что данный облик навсегда,
Марай листы и горечью, и грустью,
Любые строчки в слякоть хороши,
Нас осень приближает к жизни устью,
Приюту для мятущейся души.

Если есть, что сказать, то не думай о вечном,
А устрой для себя личный творческий пир.
Через множество лет твой потомок беспечный
Эту книгу прочтёт. Восхитится: Шекспир!

—Я всегда чувствовал себя изгоем и это не могло не беспокоить меня. Я никак не мог понять, почему мне не хочется общаться со своими сверстниками и одноклассниками. Много лет спустя я понял, почему: «Я не мог сойтись с ними прежде всего потому, что они равнодушно относились к творчеству.»

Порой нам к счастью нужно сделать только шаг,
а мы идем к нему, увы, теряя годы.

С годами мы становимся мудрее.
И смотрим с высоты минувших лет
На прошлое. И на душе теплеет,
Как будто от него исходит свет.
И кажется, что чувства не остыли…
И души рвутся от случайных фраз…
Как не хватает тех, кого любили,
Но ещё больше — всех, любивших нас…