Люди уходят тихо, почти неслышно.
Просто кому-то ты перестал быть ближним,
просто кому-то стал ты излишне важным,
чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды.
Люди уходят. То от скандальной пыли,
то от того, что когда-то они любили…
То от того, что так важно им до сих пор.
Люди уходят, как будто другим в укор,
словно сказать пытаются, как не надо.
Только у каждого — свой показатель правды,
индекс терпения, степень «пошло все к черту…»,
свой человечек в памяти перечеркнут…
Так что не видят. Не знают чужих ошибок.
А за закрытой дверью тихо стучат часы.
В каждом из вновь ушедших — встроенные весы.
Боль перевесила снова запас улыбок.
Люди уходят. Медленно по ступеням,
снова с седьмого* на первый. Опять на дно.
Думать о прошлом, скучать и цедить вино,
мысленно каяться, падая на колени…
Это так глупо, что надо бы перестать,
вдруг задержаться, пусть даже у самой двери,
вспомнить, что было — и снова себе поверить.
Взвесить все трезво — и только потом решать.
Люди уходят. Тихо. Почти неслышно.
Просто кому-то ты перестал быть ближним,
просто кому-то стал ты излишне важным,
чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды…
В каждом печать незаконченной им войны.
Люди уходят, чтоб возвращаться
в сны.