Можно быть в чьей-то жизни диковинной птицей,
До конца непонятной, манящей мечтой…
Той, что так и не стала «в ладонях синицей»,
А звала в высь небес — полететь за собой.
Что осталась лучом предрассветным на коже,
Поцелуем, скользящим по тёплым губам…
Для которой ты был всех родней и дороже…
Не кричавшей тебе: «Никому не отдам!»
Можно быть и не быть… вопреки, но по сути…
Несмотря ни на что, всех нужней и важней…
Но остаться стоять где-то там — на распутье…
Прошлых мыслей и лет, вне реальности дней.
И диковинных птиц — единицы — не стаи…
Тех, которым привычней в раздолье небес…
Ведь в неволе они не живут — погибают:
Не хватает им света, любви и чудес…
Теплой нежности глаз, ласки рук и участья,
И дуэта двух душ, что звучат в унисон,
Тихой радости слов и, наверное, счастья…
И они исчезают однажды… как сон…
Улетит — и не станет диковинной птицы,
И с собой унесёт свет манящей мечты…
Не по статусу ей быть в ладонях синицей,
Среди вечных проблем и сплошной суеты…