Луна, в зените, станет меньше низкой
У горизонта на испуг берёт
Людей… — Луна, привыкшая быть чудом…
За миллионы лет такой же вот
Была она без нас… — из злата блюдом…
Господь вертеться ей не запрещал,
Красавица, без макияжа, знала:
Кто не велик, тот явно очень мал,
В сравнении с великим… В пол накала,
Она светила, светит серым пням,
Поэтов удивляла непременно…
От полной до ущербной там и сям,
Являясь в час назначенный… Всё бренно…
Лицом к лицу мы видим сердца высь,
Души величие, плоды от Бога…
Загадка миллионов лет, продлись…
— Мир не погибнет, не хотим другого.
Без войн, сразивших сёла, города,
Без нищеты народа, лжи фашистской…
Желаю, что было так, всегда:
Луна, в зените, явно, меньше, низкой.