Их просто некому было закрыть щитом. Посмотри. Тот рыцарь с дырой в груди, пойманный в ловушку из цикличного времени. Видишь какие его доспехи? Ржавые. Ему не нужна защита. И посмотри в каком идеальном состоянии его меч. Бледно-серебристый, холодный. Без излишеств, мертвенно-острый. Этот меч не для того чтобы пугать. И ведет его злая неутолимая жажда. Вечный зов. В ловушке из времени он будет идти всегда. Движимый не прощением и милосердием, а свирепой местью. И меч его будет под стать мертвенно-бледен. Я скорблю о нем. О всех тех кто встал на другую сторону. Так уж случилось что встретил он ту, что была на той стороне. Увы, ее истории я не знаю. Но не думаю что и она была чистым злом. Он не закрылся от нее щитом. И никто его не закрыл. Но и сердце свое не сберег. Вот так упал он сломленным и жалким. А поднялся уже могучим. Кипящим. Бессмертным и холодным. Только не знает он и поныне, что так и остался сломленным и жалким. Жуткий меч зовет его древним неугасимым зовом. И так со всеми нами. Там, по ту сторону щита… мы же… Сломленные. Жалкие. Смертные. И когда мы такие, мы стремимся чтобы все были такими. Мы сложили мечи. Придет время, мы сложим щиты. И раскроем объятия. И даруем милосердие, покой и утешение