Мои стихи пестрят цветастым ситцем,
Уже писать заканчивать пора.
Чтоб не грустила Муза-баловница,
Пообещаю заново родиться
Когда-то через века полтора.
Другое время явит больше лени.
Отсеет сквозь прогресса решето
Эмоции. Сольются звуки, тени.
В искусстве у грядущих поколений,
Чтоб породить иное… Только что?
Век золотой, серебряный и медный.
Последний наш. Не повернётся вспять
История поэзии. Намедни
Затейливо рифмованные бредни,
К несчастью, довелось мне прочитать.
А как потомкам объясним, что модно
Иметь в конюшне с крыльями коня?
Поэтами зовутся кто угодно.
Мой пони был отпущен принародно,
Пусть топчет рифмы дальше без меня.