Я приходил, садился у камина,
Молчал о том, чего сказать нельзя,
О том, что каждый день проходит мимо,
Пока мы называемся «друзья».
На подоконнике фиалки и столетник,
В окне на гвоздике осенний натюрморт.
-Ведь мы друзья? -Ты улыбнулась.
-Ну, конечно…
А про себя подумал снова:"Что за черт!"
И плыли руки, тонкие запястья,
Ты говорила мне про книги и кино,
И я б обнял тебя, и умер бы от счастья,