Который год встречаю я январь;
Что, прежде, в Киеве, он всепогоден…
Сегодняшнее, призывая встарь
Не каждому мой стих, бывал, угоден.

Делам, предпраздничным заботам, вскользь,
От музыки и пенья подмастерья,
— Все девочки Дега, давно не врозь,
Не лишены биномов суеверья.

Их одиночества, смешон редут,
Для циркуля железного природы,
Мои стихи давно совсем не лгут,
Не внемля правилам жеманной моды.

О Боже, всех изящно награди;
Уходит век обласканный тобою…
Спокоен, прислонясь к твоей груди,
Всё, в торопящихся днях стужи, скрою.

В лесу людей не затеряться б мне,
Не избежав ниспосланного жеста
Снежинок голубых, в любви огне…
— Уюту не найти мне в жизни места.

Есть много всяческих земных утех,
Мотивы, суть их знают, молчаливы…
Довольно мудрости… — забуду тех,
В срок умерших… — их души всуе живы.

И мудрость, и печаль, не в срок даны
От ангелов забытых, много ль прока…
Природа, знает, ей всегда верны
Секреты детские в устах Пророка.

Из слез, и темноты явились мы,
Несноного, в эмоциях, звёзд слога…
Поймут ли лучшие уста, умы
Мы, то, что было, будет… — в притчах Бога.

Седьмой десяток зим зову в январь;
Сегодняшнее, призывая встарь.