И бог нам в помощь, и предков скрепы,
И Русь на сердце как мать свята.
И тот не овощ, кто чешет репу
Поскольку что-то идёт не так.
Молиться тщетно- не слышит Отче,
Извне клокочат сума и сглаз
И схожий чем-то ещё с рабочим,
Едва себя сознающий класс.
Закланий между таит надежду
От сласти коей в зобу першит,
Что быть как прежде еде, одежде
И тем кто нЕждя и вдруг решит.
В кафе и шопы вернуть из жопы
Снующих толпы владельцев карт,
Но жизь не опыт усвоить чтобы,
Что есть в ней тропы на коих фарт
Без шеи в мыле труда и пыли
С когортой гнили жулья и схем,
Чинов наследных и к ним фамилий
Пройти по силе дано не всем,
А только ближним, о чем всевышний
Одевшись в тыщи поповских роб,
Разинув ртища, расскажет лишним
Насущной пищей среди утроб,
Однажды ставшим не веря старшим,
Всю жизнь отдавшим свою и пот
За то, чтоб павших кровавым фаршем
Не бЫли краше столы господ.
Штыки железней, дворцы помпезней,
Но вновь, хоть тресни челом о пядь,
Всё те же песни, что впредь исчезли
Других уместней стократ опять
Звучат набадом над русским адом
Где всё на ладан и вся вразброд,
Вперёд, но задом, мол так и надо
Идёт, а рядом простой народ
У дел обочин забит, задрочен
С утра до ночи в плену тревог
В себе неточен, безмолвно сочен
И с тем порочен, что в помощь Бог.