«Пушкин» пашет за нас, «Блок» — обычный кирпич,
«Мандельштам» — тяжело и не произносимо,
И поэзия, как неразборчивый клич,
Пролетает над нами заведомо мимо.
Мимо сердца срипящего, мимо ушей,
Незаметна, неслышима, даже стыдлива,
Мимо взгляда отцов, мимо смеха детей,
Прикоснувшихся к школьному курсу брезгливо.
Пролетает и падает тихо у ног,
И дрожит, словно связок застывшая смычка…
Пуля Пушкина, Блока цветущий венок,
Мандельштама сгоревшая серная спичка.