Будут вьюги скулить у порога *,
Будет снег серебрить мне пальто.
Нагадала цыганка дорогу.
«А к кому?» «К той, чьё имя — Никто».
Я спросил её тихо и робко —
«Это — смерть? Судный день — её муж?»
«На дорогу отведай похлёбку.
Не придётся покушать средь стуж.
Не тревожься, ничто не поможет
И не надо нисколько робеть:
Там отыщешь красивое ложе
И любовь, а не жгучую плеть».
С той поры я хожу по задворкам,
Обхожу стороной авеню.
Я живой, только чуточку горько,
Хоть цыганку — совсем не виню…
03.12.2020