Куда идти? — Мир холодом прошит.
Ноябрьский дождь вбивает в землю сваи.
Здесь осень всех, как кухня полевая,
унынием накормит от души.
Но Музыка ещё живёт в груди —
сорвавшейся с небес мечтой ребёнка. -
Непоправимо рвётся там, где тонко…
И вздрагивают рельсы впереди.
И ты над ними медленно кружишь.
Внизу, в промозглой бездне отражаясь,
спит родина, как женщина чужая,
как будто не тебе принадлежит.
В сторонке курит время. Для него
ты — промельк мысли, вымысел досужий,
скупой намёк на солнце в мёрзлой луже…
Ты для него не значишь ничего.
И всё же есть для сбившихся с пути
сигнальные огни далёких вышек.
И, вроде, всё равно, откуда вышел,
но как же важно знать, куда идти…