В летних романах есть своя прелесть... и грусть...
Дыханье ветра на моей щеке
Заменит солнца поцелуй горячий.
И день угаснет где-то вдалеке,
Оставив сумрак, тихий и незрячий.
В объятья ночи упаду, как в сон,
Доверчиво ей душу раскрывая.
О чем-то прошуршит листвою клен…
Как жаль, что я его не понимаю!
За цветом грусти вновь придет рассвет,
Роса слезой осядет на ресницы…
На протяжении десятков тысяч лет
Лишь ветер будет вновь за нас молиться…
И неба синь, и легкий шум дождя
Вернуть мою любовь уже не властны.
Я оглянуться не сумею, уходя,
Забыть сумев о поцелуях страстных…
Немного солнца в золотом песке,
Немного счастья в долг на распродаже…
Душа забьется в яростной тоске,
И в небо голубь улетит бумажный.
Хмельного лета привкус — горький мед.
И две недели — это слишком мало.
Но мне не жаль, что все же ты не ТОТ:
Ведь для тебя я тоже ТОЙ не стала.