Ноябрь не может быть наивным,
Суровость — вот его лицо.
И вместе с тем изящен иней
С утра украсивший крыльцо.
Избушка обратилась к ветру,
Глядит задумчивым окном
На ивы сломанную ветку
Над чёрным замершим прудом.
Как будто Михаил Архангел
Обходит грустную юдоль,
Где мёрзнет золото в овраге
И снег напоминает соль.
Но ярче кажутся рябины,
Они лампадами горят.
Ноябрь дошёл до половины,
Дороги затуманен взгляд.
Но мне мила туманность эта
И крики редкие ворон.
За что? — вы спросите поэта,
И вместо слова — ветра стон.