Скажите ей, что он ушёл…
Как трус сбегает с поля боя…
И больше он уже не воин…
И в ножнах меч и он спокоен…
Скажите ей, что он не помнит…
Рассвета вкус… тепло заката…
Любовь, которая распята…
Шуршанье листьев в тишине…
Ведь он блуждающий во тьме…
Скажите ей, что он устал…
Что в венах кровь его густеет
И только лишь бутылка греет.
Что солнцем стал ему фонарь…
И ждет лишь повода звонарь…
ZaБava