К психологу я сроду не хожу —
Беру бутылку и иду к подруге.
И там её гружу, гружу, гружу —
Весной — под дождь, зимой — под стоны вьюги…
Она мне скажет: «Дура! Не гони!
Раскрой глаза! Ты бОльшего достойна!»
И всё мне так толково разъяснит,
Что можно жить до пятницы спокойно…

Мне нравились всегда плохие мальчики —
С развязно — наглым взглядом чумовым.
Они тогда сносили крышу начисто —
Аж бантики слетали с головы.
Под взглядом их — как на доске разделочной…
И всё наощупь, вскользь и на бегу.
Когда успела стать плохой я девочкой —
Теперь понять и вспомнить не могу…

Бабы заходят в горящие избы,
Бабы коней на скаку тормозят.
Это, мне кажется, верх кретинизма:
Вызвать пожарников, что ли, нельзя?
Бабы такое порой исполняют,
Что сериальные судьбы — фигня.
Сами капканы себе расставляют
И принимаются жизнь обвинять.
Силы у бабы берутся откуда
Всю эту жесть вытворять — не пойму…
Выберут самое стрёмное чудо —
Ну и давай поклоняться ему…