Почему-то ноябрь лидирует в топе
бесконечных раскопок с названием «Было».
Я как спятивший к черту фанат-археолог,
наглотавшись земли, задыхаясь от пыли,
Достаю из гробниц своей памяти имя,
диалоги, улыбки, давнишние встречи,
И смакую с лицом дегустатора ядов,
успокоив себя:
что не травит, то лечит.

А каким был тогда бесконечно влюбленным,
как доверчивый пес, увивался за лаской,
как был глуп и беспечен, совсем как мальчишка,
не заметивший грань между жизнью и сказкой.
Подражая аляпистой русской матрешке,
для тебя изменял своё «я» постоянно.
Я могу быть таким и таким —
посмотри же!
Ты смотрела и вновь находила изъяны.

«Недобог», «недодруг», это вечное «недо»,
мой упрямый ярлык — не стереть, не отклеить,
Лишь в тяжелые дни дозволялось быть ближе,
целовать тебя в лоб, убаюкивать в пледе,
Чтоб за россыпью слов, ты опять сомневалась,
примеряла, как платье, что вряд ли наденешь
И бросала на пол:
не моё, не подходит…

То, что есть под рукой,
никогда не оценишь.