Кофе пахнет осенью. В это время года такой напиток пьется лучше. Приятней. Вот гуляешь по улицам родного города, а вокруг разноцветные, осенние листья, желтые, красные, бордовые, все они медленно плывут по воздуху, опускаются на землю. Погода прохладная, еще не мороз, но уже чувствуется обволакивающая прохлада осени.

Заходишь в маленькую кофейню, официант с мягкой улыбкой приносит чашку горячего кофе. Сесть за столик желательно у окна, чтобы видеть осень, находясь при этом в теплом помещении. На тебе не будет верхней одежды: легко дышать, думать, ничего не мешает.

Просто плывет минута за минутой. Сегодня все должно было закончится. Это должно было когда-нибудь произойти. Все отношения, действия, слова зашли в тупик и стали абсолютно бесполезными. Вот так заканчиваются чувства — внезапно замолкают. Были — и нет. Звенящая тишина, а потом тепло и покой. Никакой динамики и суеты.

Над дверью звякнул колокольчик, оповестив о приходе нового гостя. Не поворачивая головы, ты поймешь, что это он. Он подойдет и присядет напротив, улыбнется. Вы — два человека из разных миров, точнее мир один, но вы разные. Художник и писатель. Он мог не верить твоим словам, для тебя — каждое слово — целый мир.

Дальше будут звучать пустые слова, которые люди обычно произносят просто из вежливости. Потом ты просмотришь его новые работы, без особого энтузиазма пролистаешь его закаты и рассветы. Больше не зацепит. Отпустило!

Ты улыбнешься. Под аккомпанемент его голоса, спокойно допьешь свой кофе. Встанешь из-за стола, поцелуешь его лоб и скажешь, что больше не придешь.

Ты выйдешь на улицу и с удовольствием вдохнешь осенний воздух. Теперь в твоей жизни только два мужчины: твой родной город и настоящий кофе.