— Есть хоть что-нибудь, чего ты боишься? — Смерть сурово взглянула на сидящую напротив.
Анна посмотрела на свои руки. Пергамент кожи покрыт пятнышками возраста. Сегодня ей ровно сто лет. Она уже не в первый раз встречается со Смертью. Первый был еще до войны, когда, совсем не умея плавать, прыгнула в течение реки — соседский пацаненок тонул. Она уже захлебнулась, грудь пекло от нехватки воздуха, в голове разливалась чернота, пальцы, державшие мальчишку за рубашку, свело судорогой…
— Отпусти-и… — прозвенело в голове.
И Анна разозлилась…
На берегу она долго не могла выкашлять всю воду, казалось, целая река заполнила ее.
Потом война, и Смерть буквально ходила за ней по пятам.
— Куда, дура! — кричала она Анне, когда та кидалась под пули, чтобы вытащить очередного раненого с поля боя.
— Допрыгалась, — усмехалась Смерть, когда Анна в горячке лежала в госпитале.
Ну, а когда Анна закончила медицинский и стала хирургом, Смерть стала настолько частой гостьей в операционной, что Анна только головой качала:
— Других дел у тебя нет? Отдохни уже, на себя не похожа…
— Сейчас заберу этого и отдохну, — кивала Смерть на оперируемого.
Но Анна Сергеевна делала разрез не по правилам, и операция заканчивалась успешно, вопреки всему. За пятьдесят лет работы ни одного смертельного исхода. Вот так. А теперь Смерть пришла за ней и спрашивает, чего она боится.
— Боюсь остаться одна, — тихо ответила Анна и улыбнулась, — спасибо тебе, что ты никогда меня не оставляешь.