Искали тщетно, всё вокруг изрыли,
С времён дремучих по сей день и миг,
Урифмовали, склеили, подшили,
Переписали даже в черновик…
Определились с запахом и меткой,
С сияньем глаз, румянцем на лице,
Высоты чувств замерили рулеткой,
А их конец — иголкою в яйце…
Всего три года — кто-то там оформил,
Потом привычка, порченый товар…
Её загнали в вязкость точных формул,
И окунули в колдовской отвар.
Её стегали плетью и гнобили,
Ремнём душили, не включали свет,
Наверное те люди не любили…
Любви у них и не было и нет.
Им не понять дрожание осиной,
Когда весь год цветущий белый май…
Любовь, любовь, дворовой грязной псиной,
Не вой в душе и хвост не поджимай…
Пускай глупцы от своего познанья
Готовы в споры вновь и вновь вступать,
Но только тот достоин этой тайны,
Кто на себе любовь смог испытать…