Я не хочу осеннего бессилья.
Смотреть, как умирают — моветон,
Как пачкаются облачные крылья,
И замерзает розовый бутон.

Я не хочу зонтов, плащей и гриппа.
И запах прелых листьев мне претит.
Без солнца задыхаюсь я до хрипа,
Мне нужен свет для утренних картин.

Я не хочу теряться в клетках пледа,
Мне дождь — синоним сумрачной тоски.
Восторг от луж ногам моим неведом,
Их не прельщают толстые носки.
… показать весь текст …

Кто не мечтал начать с листа
Другую жизнь под тем же солнцем?
И будет пройдена черта,
С которой все опять начнётся.

И будет день, где интернет
Палитрой зла привычно взбесит.
И будет ночь, где новый след
На рёбрах мне оставит месяц.

И будет боль, где тьма стихов
Волной бушующей накроет.
И сон… хороший ли, плохой,
Но чаще все-таки второе…

Мое перо — легчайший пух,
Метафор шёлковый узор,
Трагедий боль и сказки дух,
И задушевный разговор,
Эмоций пламенных салют,
Приметы нежности в стихах.
Я в рифму плачу, в рифму сплю,
Овеществляя жизнь и страх,
Любовь, и радость, и мечту.
Про всё стихи живут во мне:
Наполеон и Виниту,
Русалки плещутся на дне,
И поздравлений звонких строй,
И колыбельных шёпот слов.
… показать весь текст …