Стихи, как роды, в муках часто
Порой рождаются на свет.
И может, тем они прекрасны,
Что виден в них душевный свет.
Но я врагу не пожелаю —
Страдать, писать затем стихи.
За что все это? Я не знаю…
И за какие же грехи
Тот дар мне лег подковой тяжкой?
И давит, давит без конца…
Души разорвана рубашка;
А я молю, прошу Творца:
«Прости меня, Отец Небесный,
И дай мне капельку пожить;
И дай услышать счастья песни,
Чтоб все плохое позабыть».
Тарас Тимошенко
30.10.2020