Сентябрь. Воздух тих и чист.
Почти не тронутый прохладой
Кружится одинокий лист,
Дыша осеннюю отрадой.
Ему, бедняге, не понять,
Что доживает час последний.
Он продолжает танцевать
Под музыку печали летней.
Он так прекрасен, что, следя
За лёгкостью движений томных,
Я мыслями ушла в себя,
В свой мир, от глаз чужих укромный.
А лист кружится на ветру
Как будто знает: он — бессмертный!
Он мне навеял мысль одну:
Когда-нибудь и я уйду,
Но затанцую ль в час последний