Улица кажется серой и маленькой,
Дождь моросит из небесного душа…
Кабы, мин херц, я была Вашей маменькой,
Я бы сказала: «Ну, что ж ты, Петруша…
Окна в Европы рубить — дело знатное,
И отчего не подумать о флоте?
Только уж больно тут место отвратное,
Да и не ставят „избу“ на болоте!»
Все же поставил… И триста лет с хвостиком —
Небо дырявое над головами,
Дружим мы с лужами, ходим мы с зонтиком,
Честим погоду плохими словами.
Но мы какие — то странные жители:
Мерзнем, болеем, мечтаем о лете,
Но если спросят: — Уехать хотите ли?
Скажем: — Ну, что вы! ОН — лучший на свете!