Зачем так бывает, сама не пойму,
И как же душа различает такое,
Что выловить не удается уму —
Щемящее, нежное что-то… живое…
То вечер июньский способен задеть
Сиянием розовым кромки заката,
То осени слёзы, смочившие медь
Слетающих с дерева листьев крылатых.
То зябкое теньканье зимних синиц —
Им хочется, каждой, одеть рукавички,
Чтоб боль не вцепилась от колющих спиц,
Что выпустит лук ледяной по привычке.
И трепет всегда возникает в душе,
Лишь только наметится жизнь у природы —
Да есть ли на свете хоть что-то нежней,
Чем майская зелень и синь небосвода.
Всё это трепещет и тянет струну,
И, ввысь поднимая, срывается нервно,
И чудится вот…
вот сейчас я пойму
Всё то, что потом словом скажется верным,
И тонко оно зазвенит о живом,
О самом душевном… о самом родном…