Так падает кленовый лист в траву,
чтоб обреченно почернеть под первым снегом.
Так неуклюже в темноте идут на звук.
Так задыхается спортсмен после забега.
Так я стою на краешке земли, —
знаток левостороннего движенья, —
не понимая, где сейчас болит,
не ощущая силы притяженья.
И все вокруг в тумане, и дожди
все так же рассыпают с неба морось.
И кажется, не надо выходить
на улицу, где суета и скорость
переплелись, как змеи. Два часа
показывают цифры на запястье.
Все так, как есть.
Я ничего не выбрал сам —
ни ощущение потери, ни ненастье.
Алекс Брут