Ты говоришь: каждый день — День сурка.
Дом и работа — все та же дорога.
Так погоди ж… Над тобой облака.
Это тропинка, в проталинах, к Богу.
В вербинах — засеребрятся кусты.
Ты говоришь: что за день невезучий!
Лютик пробился сквозь хвою, а ты?
Сделал наш мир хоть на чуточку лучше?
Ты говоришь: жизнь наладить нельзя,
То нам любви не хватает, то воли.
Но соловей, ничего не прося,
Трогает песней своей за живое.