Моя ранняя проза...
Может потому, что никогда не сможешь понять…
Может потому, что я люблю все человеческое и это больно…
Я чувствую и переживаю. Может потому, что не люблю все это показывать. Или потому, что как только что-то пытается вырваться из моих реальных взглядов или мыслей, сразу все думают, что я играю. Наверное, это «проклятие» всех, кто осваивает профессию актера.
А что они знают?.
Когда стоишь во дворе театра, в руки собираешь капли дождя, когда вода медленно накапливается, когда она будет полностью заполнена, подними руки и верни капли дождю. И ты улыбаешься.
Сначала глаза закрыты, потом их открываешь. Капли бросаются в глаза, болят, но все равно глаза не закрываешь.
Это счастье, люди. Счастье, в котором я сомневаюсь, большинство из вас не поймет.
Такое счастье и тех людей, которые могут все это воспринимать, могут убивать. Я имею в виду духовную смерть, а не физическую… А смерть души — это самое страшное. Да, они убивают душу. Это люди, которых любите больше всего, люди, которым вы больше всего доверяете. И кто знает, сколько таких душ было убито.
Для убийства человека ничего не требуется. Ему не нужен нож, огнестрельное оружие или ядовитый бокал вина.
Человека можно убить просто: словами, поведением, мимикой. Иногда они сожалеют об этом.
Я тоже об этом сожалела много раз. Но слова — это все. Таким образом, человек живет и умирает.
И именно это слово, это действие, эта ситуация — не возвращается то, чего мы не должны говорить, мы не должны делать.
…Завтра будет дождь.
…Вот, потому…