Иногда бывает полезно поместить свои мысли на лист бумаги. Так проще разобраться с теми тараканами, которые находятся в голове. Или легче разрешить те проблемы, которые казались неразрешимы.
Каждый новый день начинается с очередной кружки кофе. Чтобы проснуться, прогнать остатки бессонной ночи из своего сознания и трезво взглянуть на мир. Иногда подходя к окну с уже остывшим кофе, я смотрю на пробегающих мимо людей. Все куда-то спешат — на работу, деловые встречи или романтическое свидание. У всех свои мысли, свое настроение, своя повседневность. У каждого есть что-то свое, отличающее его от другого, что не дает ему стать серой массой. В такие минуты наблюдения возникает закономерный вопрос «А что я делаю для того, чтобы не стать копией прохожего?»
Присев на диван, закутавшись в плед, начинаю бесцельно листать каналы. Чтобы просто забыться, избавиться от мыслей. Не помогает. В душе присутствует пустота, которую не заполнят горы шоколада, новые знакомства или прогулки до утра. Какие-то бесплодные попытки улыбнуться первому встречному напоминают о том, что нет возврата в прошлое. Где был он или они. Странно… Как одна незначимая, на первый взгляд, встреча может полностью изменить мой внутренний мир…
Я выхожу на улицу. Среди толпы мне свободнее думается. Чувствую поток воздуха, который легко треплет мои волосы. Все меняется с течением времени. Меняюсь и я. Еще вчера я могла спокойно зайти в кафе на углу улицы, сегодня же стараюсь как можно скорее пройти его. То, что было привычным, модифицируется в какую-то новую реальность, к которой я еще должна привыкнуть.
Серый мир, еще недавно играющий всеми цветами радуги, больше меня не привлекает. Двигаюсь в сторону Набережной. В подавленном состоянии только вода может принести мне умиротворение. Или дать возможность сотворить что-то новое, подобно художнику, привыкшему писать портреты, но в один день рискнувшего написать натюрморт. Еще один день и попытка стать новой я — без желания узнать как у него дела и настроение. Очередной бульварный роман под названием «Мы» подошел к своему логическому завершению. Ничто не может длиться вечно. Только память имеет право возвращать нас в прошлое, в котором нам было хорошо или не очень.
Облокотившись на перила моста, наблюдаю за чайками, резвящимися в воде. Мне бы их беспечность и беззаботность. Да в таких порциях, чтобы личный доктор был удивлен. И может смогу излечиться от дум, которые прочно засели в моей голове и не дают идти дальше. Не знаю. Как-то все сложно. Но мне никто и никогда не говорил, что жить — легко. Жизнь она такая штука — привыкла бить тебя по слабым местам, закаляя характер и превращая в бесчувственную массу. Человека, который живет разумом, а не эмоциями. Так проще. Если тебе кто-то не подходит, ты просто вычеркиваешь его из своей жизни — без попытки и борьбы. Раз — и нету.
Солнце садится за горизонт. Иду домой. Не считаю минуты — с ним и без него. Обратный отсчет лжеподобных эмоций — придет-не придет. Не думаю. Забываю. В потоке проносящихся машин теряю остатки его духов, черт лица и мыслей. Сверкающие витрины вселяют надежду, что он — всего лишь чужая страница, нелепо попавшая в мой жизненный дневник. Нет деления — с ним, без него. Все так, как должно быть… А завтра новый день — с теми персонажами, которые ежедневно мелькают предо мной. И уже не так хочется дышать и думать. А хочется сесть за новый роман под названием «Я», где не будет его, а буду только счастливая я…