…никакой сочинительской фальши
и намёка на жалости гнёт,
к смерти ближе, от жизни не дальше,
путь — короче, но жизнь-то идёт,
иль ползёт, но с мечтой о свободе
от болезней… а раньше — бегом…
да и память колодца навроде —
заглянула — и кружится дом,
и кровать, и окно, и подушка…
что же делать с бессменной тоской?..
Клавка — Петелька, Клавка — старушка,
одуванчик?.. нет, лён костромской…
нам неведома Божья программа,
проступают сомненья, как ржа…
что там молча поёт себе мама?..
ангел слушает, крылья дрожат,
обопрётся спиною о стену,
и заплачет, и скажет: дурак…
где мы лжём, рассуждая про цену,
если жизнь получили за так,
как подарок, без лести-корысти,
от рожденья до смертных глубин…
сентябрин девятнадцать и кисти
полыхают у старых рябин…
…и пластинкою кружит планета,
и скребётся о время игла,
ночь пройдёт, мы дождёмся рассвета —
не тревожась, не ведая зла,
не стараясь стать выше и краше,
не цепляясь за тайны земли,
чтобы дОлги прощённые наши
с не прощёнными ладить могли…