Журавли и молнии; сентябрь —
узкий перекресток двух сезонов.
Лето провожают в новостях,
ожидая холод напряженно.
Я сижу на кухне, черный чай
остывает тихо в белой кружке.
Вечер, словно лезвие меча,
разрезает хлопок на подушке.
Налипают перья на смолу
острых слов, которыми линчует
эту осень анонимный клуб
«тех, кому за 30». Хватит всуе
поминать Всевышнего, пока
не остекленеют утром лужи,
не нальются сталью облака,
опускаясь ниже. Дальше хуже —
посчитают всех, кого найдут.
Богу богово, а Кесарю земное.
Остается сорок пять минут,
а потом сентябрь придет за мною.
Алекс Брут