Потом окажется, что «лишнего» то нету.
Все по «сценарию», все по «сюжету».
И камень этот на дороге,
И поиски иголки в стоге.
И паузы, и тишина,
Гремящая в ночной проем окна.
И теплота ладоней друга,
И дни, когда на сердце вьюга.
И оттепель, весеннее цветение,
И к осени тишайшее почтение…
И тот, кто, вроде, враг,
И равнодушный ряд «зевак» , —
Вошли и вышли, «не убили»,
Но многому так научили.
И жизни каждая затрещина,
Что на душе осталась трещиной,
И та, пошла, тебе во благо,
Жестоко показав «как надо».
И, как нельзя осело в опыт,
Что правды в крике нет, прав чаще шёпот
И голос внутренний, что по традиции
Все называют интуицией,
Подводит редко, жаль не слышим.
И в жизнь свою впускаем лишних.
Но. в этом то судьбы ирония.
Что лишних нет, и «посторонние»
На небольшом отрезке жизни
Тебя «учили» «бескорыстно».
Обидами, пинками, всхлипами…
Где истинное, а где «липовое».
И все усвоено, ведь правда?
И ты ступаешь в своё завтра.
Уверенно, но осторожно.
И знаешь, все ещё возможно.
И чувства/ум теперь в балансе.
И к «лишнему» ты в реверансе,
Изящно шейку наклоняешь.
А распрямившись… посылаешь.