Она стихи о Нём писала,
Мечтала и любила… очень.
Фантазиями разбавляла
Дней одиноких многоточья…
Ждала и верила: однажды…
Судьба одарит всё же чудом…
Его забытую рубашку
Носила, когда было худо.
С ногами в кресло забиралась,
Себя за плечи обнимала…
Душой тихонько согревалась…
Чтоб слёз не лить, стихи писала.
Смешно: обычная рубаха,
Карман на пуговке, ткань в клетку…
Его парфюмом ещё пахла…
А может, Ей казалось это.
Она всё помнила: и запах,
И голос, и тепло ладоней…
Только рубашка уже пахла
Её духами и любовью…
На пуговице закрутилась
Пара волос смешной кудряшкой…
Она Ему ночами снилась,
Но Он не ехал за рубашкой.
Она уже и не мечтала,
Что Он приедет вдруг однажды…
Да и забыл давно, пожалуй,
Про эту, в клеточку, рубашку…
Она ждала, не забывала…
В душе надеясь, вдруг… однажды?!
Но почему-то доставала
Всё реже… в клеточку рубашку.
По-прежнему стихи писала,
Скучала, чувствовалось, очень…
Фантазиями разбавляла
Дней одиноких многоточья,
Что всё же… Он, надев однажды
Рубашку, скажет с теплотою:
«Так здорово: моя рубашка
Тобою пахнет и любовью!..»