Вдалеке — затухая — шуршание шин…
В мокрых сумерках красные пятна…
Мы спешим… Мы все время куда-то спешим.
Безоглядно и невозвратно.
Разноцветные листья шуршат под ногой,
Как огарки прошедшего лета,
Не вернется ничто. Будет жизнь, но — другой,
Осенью понимается это…
В детстве хочется вырасти, много узнать,
Стать усатым, качком и военным,
И девчонку из «а» не таясь обнимать
И жениться потом непременно,
Что ж, военным не стал и усов недород,
И женился совсем не на этой,
И не знаешь по-прежнему, где поворот,
Проскочил ты его или он еще ждет,
И от детских вопросов сумбур и разброд —
Нет ответов как не было. Но — жизнь идет,
У тебя уже просят советов…
А сказать-то и нечего. Строишь лицо
И молчишь с умным видом все дольше,
Или тянешь туманные фразы с ленцой,
Будто правда дожил, чтобы слыть мудрецом,
Потому что в два счета за добрым винцом
Разложить можешь курицу с ейным яйцом,
И цитат рассыпаешь порошу.
…Что-то надо успеть. Наконец не спеша.
Пьесу старую осень играет…
Созерцая кружение листьев, душа
Очищается и замирает…
2.09.20