Вспоминаю подъезд, разговор у перил,
Поцелуй, как паденье в траншею…
А назавтра я бусы тебе подарил —
На свою, получается, шею.
Как же так? Неужели я выбрал не ту?
Я в сомнениях плавлюсь, как олово…
Но, как видно, судьба: ты надела фату —
На мою, получается, голову.