Нет в жизни, благодарности, Меняла
Сам, ювелир мечтаний, грёз насущных,
Меняла, ростовщик, банкир себя…
Дел крестоносец, ненавистных, душных
От власти божьих деспотов… Губя,
В такт, чьи года, несбывшихся, по сути,
Любовей безответных; сгоряча,
Сквозь ветер и песок годов, бес ртути
Судьбы, крутил что румбой в ча-ча-ча.
От стразов… — первых, бриллиантов южных,
Поделок, наспех, — диадем, колье…
До пекторалей дел, не безоружных,
Небесных декораций в сотни лье…
Всё, всё (!), в моих стихах сияло… Рьяно,
Не верило в теории абзац…
Селилось в переплётах из сафьяна
И злило шалопутных мэнов, цац.
Политикой, смешное в вере, будто;
Пейзажей пасторали, эпатаж,
Метафорами волновали брутто,
Сравнениями омутов жгли раж…
И всё это, усиливалось дважды,
В гиперболах, греховных, ночи жала…
Внезапно, мог сказать знакомый, каждый:
«Нет в жизни, благодарности, Меняла.»