Обида щупальца свои впустила, обретая силы

Сшонэ

* * *
Не обижайся, что живой,
Что в песнях слов осталось мало,
Что сложный, не совсем простой,
Так жизнь меня воссоздавала.

Обида щупальца свои
Впустила, обретая силы,
Не все послания мои
Ты, прочитавши, изучила.

У ожиданий свой черед,
Что нынче обо мне узнала?
Но знаю, что узнаешь мало,
Когда опять минует год.

Но не грусти, в своей обиде,
Жестокости своей души,
Меня, распяв и ненавидя,
В последний раз, хоть напиши!

Дай мне прощенье для веселья.
Что люди ждут от похорон?
Скучает роща без ворон
И алкоголик без похмелья…

Шучу! Прощаю! Веселись!

Чуча Суперстарчу

* * *
Я рада тем, что ты живой,
Но жаль, что слов осталось мало
И я старалась, понимала
И поняла — ты не простой.

Обида щупальца свои
В меня, как осьминог, не впустит,
Я спрячусь от нее в капусте,
Под брюхом мстительной змеи.

Я не смогу тебя узнать,
Не дал мне Бог заветной власти,
Не дал любви, удачи, счастья,
А мог бы хоть немного дать.

Пишу тебе в последний раз
О том, что сильно ненавижу,
Распять хочу тебя на крыше
Или хотя б ударить в глаз.

Шучу! Прощаю! Веселись!
А то вороны заскучали,
Алкаш с похмелья просит чаю…
Я улетаю птицей в высь.