Бывает, что сама боюсь,
Когда накатывает грусть,
Но ничего плохого это же не значит.
Моя грусть — легче мотылька,
Души касается слегка,
Нет в ней страдания и горестного плача.
Лишь чуткий трепет от того,
Что скрипка тоненько поёт,
И облетели лепестки вчера у розы,
Что небо сморщено дождем,
И мы чего-то ждём и ждём,
А будет осень и зима, и жизни проза.
Такая грусть душе нужна…
Она — не крылья… не вина,
Лишь осознание, а следом сожаленье,
О том, что быть могло бы, но
Не сказка жизнь и не кино,
И всё прелюдией является к смиренью.
Чтоб дальше, отпустив, идти,
Другие выбирать пути,
Где явью станут все туманные надежды,
Понятнее чужая боль,
Когда, вздохнув на ноте соль,
Заплачет скрипка чья-то тоненько и нежно.