Утром проснуться — и досчитать до ста
Прежде, чем день впустить за границы
век.
Вот бы начать с нетронутого листа,
Чистого, как пока не пошедший снег.
Вот бы пропасть в сугробной его глуши,
Пусть не навек — до будущего утра.
Кто-то за локоть тронул, шепнул: «Пиши.
Это игра. А может, и не игра».
Это игра — ловить ускользнувший ритм,
И не игра, доводящая нас до бед.
Снег — ненадёжный или надёжный грим?
Снег проявляет или скрывает след?
Так выбирают завтрашние пути
На перекрёстке покуда пустого дня.
Кто-то за локоть тронет, шепнёт:
«Гляди,
Не потеряй ни голову, ни коня!»
Только невыпавший снег остаётся чист,
Чтоб ни строки, ни пятнышка — красота!
Утром проснуться — и отодвинуть лист,
И удержаться — и досчитать до ста.
И ни строки, ни пятнышка, ни души…
Как удержать слова на конце пера?
Чёрным по белому, сквозь пустоту —
пиши!
Это игра такая — и не игра.