Сегодня маме напишу.
Что день, как прежде, чист и ясен,
Весна цветёт и с нею ясень
Из книжки детской на лугу.
Что я скучаю как медведь,
С которым спал в обнимку тоже,
Что был заброшен мной в прихожей
И позабыт, как круговерть
Из школьных лет и девяностых,
Квадратов, пряток, снов и взрослых…
Что взрослый сам уже на треть.
О том, что я благодарю.
За всё, за нежность и внимание.
Тепло ладони на прощание,
… показать весь текст …

Я тебе не обязан ничем, кроме этой вот строчки.
Что врезается в скалы, спускаясь к подножью ручьём.
Получи мою книгу в четверг в отделении почты.
И не верь ни единому слову, сплошное враньё.
Посреди аккуратно расставленных букв и цифр,
Между прочим и тем, что мне точно не смогут простить.
Я искал, как и ты, в этой жизни какой-нибудь смысл.
И, наверное, нет его.
Кроме того, чтобы жить.
Только время взамен, а оно, как известно, не лечит.
Лечит мёд при простуде и крестик простой на груди.
Я тебе не обязан ничем, кроме памятной встречи.
Я тебе не обязан ничем, кроме нашей любви.

Ведь мы с тобою всё переживём,
Как нас переживают временами,
И кризис, и циклоны, и цунами.
Вот так и мы с тобой переживём.
Что на кону стоит сегодня к Дням
Сурка? Так назовём и так смиримся.
Одно и то же: чайник, стены, лица
И ссоры (как без них?) по пустякам.
Где взрослость наша затрещит по швам,
Стирая память, флешки и пелёнки.
Одну весну сидим на удалёнке,
Чтоб в остальных сидеть по кабакам.
Чтоб в остальных ценить жизнь за стеклом,
Росу на травах, свежесть и объятия.
… показать весь текст …