Как много среди нас тех, которые небеса: кто-то день с облаками пушистой сладкой ватой, которой, отрывая по кусочку, лакомится весенний ветер, кто-то вечерний вельвет, бархат, парча и падающая в сердце звезда, а кто-то румяного утра перламутровая краса, но мы видим всё, лишь спрятавшись за пыльным стеклом…
Как много среди нас тех, которые корабли, но сбит маршрут, карта потеряна- залита кофе с коньяком, колой, какао с молоком, и навигаторы врут, дорожные баннеры рекламируют комфорт и уют, советы в толпе скандируют и орут, но в толпе корабли, не плывут, не живут…
Как много среди нас тех, в которых шумят леса, слышны райских птиц голоса, по кромке поля бескрайнего мяты и клевера полоса, но периметр перерыт — трудно преодолеть…
Им нелегко, я знаю, как их небесам нужны восторженные глаза, в которых живёт высота, как кораблям нужны гавань и порт, а парусам — ветра… Я знаю, как их лесам нужна весна, как их облакам, дельфинам, цветам ужасно без воды, без поддержки, без нежности, без молитв, без любви… Я знаю, как по ночам их крутит острая немота, а боль лечится жанрами всех видов искусств…
Они похожи на воздушные шары, но нить, что их держит невесома и почти не видна… Они похожи на фонари, в которых солнце сохраняется до поры, они выгорают заживо топливом изнутри и кто-то смеётся: «Смотри! Смотри!»… Но ты усмешку сотри, ты ведь видел таких в скверах, на выставках картин, фарфора и хрусталя, на мостах, пустынных берегах, с книгой или фотоаппаратом в руках, с наушниками в ушах, но только детская душа, биенье сердца, пытливый ум, снег, туман или дождь, или ветра солёного бриз — для них самый лучший сюрприз, это о них, наверно, в «Хромой судьбе» Стругацкие писали, как о мокрецах… правозвестниках… мудрецах.
Я знаю стольких из них…
Они могут по эфиру своей души пустить в наш мир чудеса, чтобы те посмотрели на нас…
Т-шшшш… Возможно, прямо сейчас…