Летний ливень, звенящая дрожь —
Белостенное водопаденье…
Ты стоишь, и вдыхаешь, и пьешь
Этот дождь своего вдохновенья.
Воздух слеп… Воздух в ливень одет,
Он как дробная, влажная нота —
Бьется в ткань золотых эполет,
И темнеет на них позолота…
И бледнеет обрызганность щек,
И курносость задиристо вздета…
А в пятнадцати метрах щелчок —
Палец взводит курок пистолета…
Вечер пальцами тронет виски,
По губам проведет, по улыбке…
Как же больно душе от тоски,
Как тревожно, промокшей до нитки.
Да стреляй же, в конце-то концов!
Так нелепо, наверное, это —
Погибать из-за нескольких слов,
Потерявшихся в памяти где-то…
А ведь он, в самом деле, взбешен —
Голубые глаза на пределе…
И влюблен — значит, ты не прощен…
Значит, выстрелит, в самом деле…
Надо первым… как холоден ствол —
Тело сковано, ливнем зажато…
Замирает… и снова пошел,
Целясь выше — по створу заката.
Выстрел выплюнул пулю в дожди —
Есть секунда забыть и обняться…
Что ты делаешь — подожди!
Будет повод серьезней стреляться!
В безоружного… в эти стихи?
Хладнокровно, вальяжно и «смело» —
И не дрогнула подлость руки…
И отбросило выстрелом тело…
…А ты знаешь, придется нести
Память — крест затяжными дождями.
В ливень Лермонтову: Прости!,
Помертвевшими вмиг губами.
Портреты рифмой. Лермонтову.