довольно о душе. позволь
себе ещё не раз случиться —
ведь мы давно не про люболь,
зачем листать её страницы
не про тебя, не про меня…
весна, доставшаяся даром,
струна, не знавшая гитары,
пожар осенний без огня,
другое дерево, цветок,
другие заросли вселенной
и мир такой обыкновенный,
как небо звёздное у ног,
где время бьётся мотыльком
в окно, стекающее мёдом…
а лето так же мимолётно
и зимы так же не о том.
довольно о душе. молчи.
мы повзрослели так нелепо,
что не заметили, как лето
оплыло заревом свечи.
и сожаленье, и восторг
тем дням и чувствам на излёте —
пчела, заснувшая в полёте,
другое дерево,
цветок…