Торгует бабушка своим,
И что плохого в этом?
Не своровала, не чужим,
Укропом иль букетом.
Стоит она, в простом платочке:
Молчит, пришла, а зря,
Пропишут штраф теперь и точка.
«Здесь торговать нельзя!
Есть для таких как ты — базар,
Неси свой лук туда.
Все, собирай быстрей товар!»
Старушка: «Вот беда,
Мне не добраться с костыльком,
Базар-то далеко.
Отсюда три шага и дом,
Стара я, нелегко…
Не ради денег я, сынок,
Хоть я не богатейка.
Вот лук, укроп, а вот чеснок,
Цена всему — копейка.
Пусть люди добрые едят,
Свое все, без нитрата.
Огурчик свой, редис, салат,
Все, чем земля богата.
Штраф, значит штраф, держи деньгу,
Меня прогнать вам срочно?
Все, не ругай, сынок, уйду,
Свое все — это точно…»
Она уйдет, шепча: «Беда,
Родит, родит землица…
Свое, полезнее, всегда,
А завтра… возвратиться,
И будет снова здесь стоять,
С оглядкой, осторожно,
Чтобы услышать: «Почем, мать?
Свое — оно надежно!»